In memora

Miles de grados en Stgo. Arde mi mail por la desafortunada confusión de plata, acerca del pago de los chicos con los que trabajé. Se quema mi intestino por las declaraciones, de cierta amiga mía, que apelan a la verdad , y bueno, se me incinera la conciencia de culpa. Qué puedo decir. La colgadora me recomendaba suavizar el carácter para atrapar esa palabra escurridiza. No veo películas ni pienso normalmente, he dejado mi libro de Borges porque me da modorra ponerle la tapa. Cuánta liviandad. No puedo evitar sudar por el calor, tampoco puedo evitar sudar cuando pienso en él. 35º grados capitales, y todos los que te puedas imaginar. Y aún sueño tonterías, pero tonterías horribles. Una chica (literal) satánica que intenta violarme en una improvisada cama puesta en un set de televisión; después de eso más imágenes [y todo lo confuso de las epifanías]. Tengo un hijo que no deseo, que quisiera dejar morir y pese a eso, cuando lo he dejado todo el día en una cajita de cartón porque temo contarle a todos de él, porque quiero que desaparezca de mi vida: regreso a él. Angustiada; sólo un pensamiento en mi cabeza (por dios que respire). Cuando he llegado hasta él y confirmo que respira es la paz la que se apodera de todo mi cuerpo, siento calma de no haberlo dejado morir, pero deseo que lo haga. Pienso, en el sueño, intento enteder porque me produce tal profundo rechazo. Y claro, es idiota, eso habrían dicho los romanos. Qué miedos oníricos más de mierda. Los ojitos brillantes de ese niño idiota me miran con inexplicable calidez. No soporto más la escena. Despierto blasfemando otra vez, ¿por qué no puedo soñar con mi actor hollywoodense favorito? En vez de soñar con él. Que es mi heroína. Mañana harán 28º en la ciudad, espero que baje cada día.